A Rodar

Voy tan desolado que los caminos seguros son demasiado extraños, es el arte perfecto de la confusión de ideales, creer que lo que uno cree esta errado es un gran golpe aterrizador. Fuera raíces sin historias. La bicicleta tiene el piñón engrasado, se le oye cada click al girar sentido antihorario, se desata un universo de emociones clandestinas y muchas ganas para montarla y recorrer el tiempo .

A remar el tiempo

Hoy salí bien despierto y me perdí solo, pero sabia que iba a perderme y tambien como encontrar el camino. Me confundo con los laberintos de los periódicos, fáciles de descifrar pero que rara vez se repiten. Aun mas importante reconozco que ya extraño harto el paso del caracol, con su suave deslizar y aquella risa con sensualidad de su avanzar. No quiero apresurar al tiempo pues ni se su paso, pero quiero ir en sus carruajes ordinarios y sentir que ya será otra vez.

Renacer

Los bordes de todos los valles que vi se parecen a las calles desiertas de las ciudades repletas de rutina. La erosión se parece a los tacos gigantes que lentamente consumen las esperanzas de los que no tienen mucha paciencia.
Los poetas andan distraídos con tanta moda pasajera. Los juglares rien horas de las mismas rutinas repetidas de los siglos anteriores. Beban, embriaguense, despierten y la resaca será tan mala que querran renacer y refundarse, el ave fénix creía en su nacimiento, todos podemos hacerlo.

Sin título.

Andenes de la tradición sin historias, cartas manchadas de tinta transparente. (No hay nada que decir y la hoja está en blanco).
El poco sentido de las palabras nos obliga a imaginar el génesis de la antinomia ilógica, y nos cuestionamos que pasa con el futuro incierto,  ¿que vendrá en las historias pasadas? Confundir el tiempo es lógico cuando no tienes un cosmos acorde a tú espíritu.

Una poesía con rutinas diferentes todos los días, una poesía con aleatoriedad y que tenga distracción.